Jornal Opção
sexta-feira 02 julho 2021 23:42
Por Redação
Solemar Oliveira
“Tocadores de sino”, de Alexander Kosnichev
Ouviu, por entre arbustos, um grito ligeiro de alguém que intencionava avisar sobre o apocalipse iminente, mas não se deteve. Apressado que estava, fugindo da peste que pairava entre os outros poucos caminhantes nas ruas, decorou a frase e guardou para mais tarde. Era um recado estrondoso e convincente, ditado embaixo de um céu nublado, vulgo firmamento (santo), para qualquer vivente, em agonia ou não. Uma massa viscosa de água salgada saltando dos olhos vermelhos. Buliu com aquilo muitas vezes, nos dias que vieram, enquanto não dormia por causa das manias que vinha acumulando ultimamente. Descrente e convicto, deixou para o Deus que negava, as suas derradeiras atitudes. Emprestou os fios e a cruzeta, de controle, para o titeriteiro maior — maior na tese dos opostos — depois que as abandonou, levianamente, por pura preguiça e descaso. O corpo quase não se movia, uma gripe definitiva. Excomungou, como quem tem um poder outorgado por si mesmo, a marca elevada e ancestral no dorso da mão esquerda. Será o título da besta? Um artefato ocasional, uma coincidência. Estava velho para superstições. E tome dose de cachaça e mais uma. Cozinhou, mediano, uma porção de mingau de aveia Quaker no leite rosado, para enganar o estômago encolhido, só porque simpatizou com o velho da lata. Aquele tipo vistoso, saudável. Vomitou.